Kalil Gibran

Entonces dijo Almitra: Háblanos del amor.

 Y él alzó la cabeza y miró a la multitud, y un silencio cayó sobre todos, y con fuerte voz dijo él:

 Cuando el amor os llame, seguidle, aunque sus caminos sean agrestes y escarpados.

 Y cuando sus alas os envuelvan, dejadle, aunque la espada oculta en su plumaje pueda heriros.

 Y cuando os hable, creedle, aunque su voz pueda desbaratar vuestros sueños.

 Como el viento asola vuestros jardines. 

Porque así como el amor os corona, así os crucifica. Así como os agranda, también os poda.

Tiziano Terziani

Tiziano Terziani

Tiziano Terziani

Tiziano Terziani

La Biblioteca de Babel.

El universo (que otros llaman la Biblioteca) se compone de un número indefinido, y tal vez infinito, de galerías hexagonales, con vastos pozos de ventilación en el medio, cercados por barandas bajísimas. Desde cualquier hexágono, se ven los pisos inferiores y superiores: interminablemente. La distribución de las galerías es invariable. Veinte anaqueles, a cinco largos anaqueles por lado, cubren todos los lados menos dos; su altura, que es la de los pisos, excede apenas la de un bibliotecario normal. Una de las caras libres da a un angosto zaguán, que desemboca en otra galería, idéntica a la primera y a todas. A izquierda y a derecha del zaguán hay dos gabinetes minúsculos. Uno permite dormir de pie; otro, satisfacer las necesidades fecales. Por ahí pasa la escalera espiral, que se abisma y se eleva hacia lo remoto. En el zaguán hay un espejo, que fielmente duplica las apariencias. Los hombres suelen inferir de ese espejo que la Biblioteca no es infinita (si lo fuera realmente ¿a qué esa duplicación ilusoria?); yo prefiero soñar que las superficies bruñidas figuran y prometen el infinito...

Jorge Luis Borges, La Biblioteca de Babel.

Eco de mis palabras: Condicional

Eco de mis palabras: Condicional:

UNES, 7 DE ABRIL DE 2014

Condicional

Me gustaría confiar en lo incierto,

en los besos que ahora están lejos,

en la verdad de los sentimientos,

en las palabras que tejemos.

Me gustaría saber que puedo,

que aunque ahora nada sabemos,

tener la certeza de lo correcto

y de que el ánimo no es perecedero.

Me gustaría confiar en su mirada,

en la que fue la última y brindada

por los sueños que las pestañas

mecieron en nuestras camas.

Me gustaría no pensar en esta ausencia

que mi paciencia desasosiega,

que no quiero que sea una carencia,

sino la riqueza de nuestra reserva.